 |
| El pajarito que se convirtio en zopilote |
Este era un
pajarito que cada mañana platicaba con el pequeño dictador de cierto país. Le
hablaba de política y de deportes, comentaban las telenovelas y le daba
consejos sobre cómo gobernar.
El pequeño
dictador lo escuchaba con atención porque estaba seguro que el pajarito era la
reencarnación milagrosa de su padre político; el hombre que lo formó, que creyó
en él y que le heredó el poder como solo podría hacerlo un padre con su hijo.
Nunca podremos
saber si el pajarito era la reencarnación del Gran Dictador porque, en teoría,
la reencarnación no existe, los pajaritos no hablan y los pequeños dictadores
no suelen escuchar pajaritos porque, en términos generales, no escuchan. Sin
embargo, esta es una historia inspirada en el realismo mágico sudamericano y
todo es posible, incluso la realidad.
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| Nicolás Maduro Moros, un presidente con mente infantil quien hablaba con un pajarito, asegurando que era el espiritu de su padre putativo Hugo Chavez |
En el fondo
el pequeño dictador necesitaba que alguien le dijera qué hacer. Habían sido
tantos años de limpiar las botas del gran Dictador y de seguir sus instrucciones
que había un vacío enorme que llenar en su alma pedestre e insegura. El
pajarito no lo sabía, porque cuando el poder llega así de esa manera uno no se
da ni cuenta, y el poder había enfermado al pequeño dictador. Un día ordenó que
el pajarito fuera encerrado en una jaula.
El pajarito se entregó
voluntariamente. Su acto es confuso. Ya no sabemos quién es el pajarito en
este momento de la fábula. Sólo sabemos que su libertad ponía nervioso al
pequeño dictador.
De algún
modo era como si el joven Simba hubiera secuestrado al espíritu del Rey Mufasa
para que siguiera aconsejándolo eternamente. Pero Simba había madurado en ese
momento y el pequeño dictador no era maduro, solo se llamaba así, pero no lo
era, era verde. Así le llamaba el Gran Dictador: “Verde”. Y del verde
llegó a la putrefacción sin haber pasado nunca por la madurez.
Obligado a
cantar, torturado sicológicamente, con desabasto de alimentos y privado de
contacto con el exterior, en poco tiempo el ave perdió el brillo de sus plumas
y su semblante cambió. Su canto poco a poco se transformó en un feo graznido y
las palabras que dedicaba al pequeño dictador estaban llenas de odio y
resentimiento. Ya no era un pajarito, ni siquiera un cuervo, ahora era un
zopilote; un ave de mal agüero, un ave carroñera.
El pequeño
dictador, cada día más solo, cada día más intolerante y violento, le preguntaba
qué hacer mientras trataba de lavarse las manos manchadas de sangre. Le preguntaba si lograría derrotar
a sus enemigos, si conservaría el poder para él y los suyos, si lograría
reprimir a las voces disidentes. Le preguntaba si acaso era necesario endurecer
aún más la violencia del Estado contra aquellos que no estaban de su lado.
Pero el ave
para entonces ya era libre de su yugo aunque siguiera cautiva. Y clavaba sus
grandes ojos en la figura cada vez más reducida del pequeño dictador. El
pajarito que se volvió zopilote y no cuervo solo tenía una cosa que responder a
cada pregunta y a cada balbuceo del incipiente tirano. Solo una cosa que
decirle por el resto de su vida. Y esas dos palabras salidas de un cuento de
Edgar Allan Poe se las repetiría hasta el fin de sus pequeños días, e incluso
más allá:
Este
era un pajarito que cada mañana platicaba con el pequeño dictador de
cierto país. Le hablaba de política y de deportes, comentaban las
telenovelas y le daba consejos sobre cómo gobernar.
El
pequeño dictador lo escuchaba con atención porque estaba seguro que el
pajarito era la reencarnación milagrosa de su padre político; el hombre
que lo formó, que creyó en él y que le heredó el poder como solo podría
hacerlo un padre con su hijo.
Nunca
podremos saber si el pajarito era la reencarnación del Gran Dictador
porque, en teoría, la reencarnación no existe, los pajaritos no hablan y
los pequeños dictadores no suelen escuchar pajaritos porque, en
términos generales, no escuchan. Sin embargo, esta es una historia
inspirada en el realismo mágico sudamericano y todo es posible, incluso
la realidad.
En el
fondo el pequeño dictador necesitaba que alguien le dijera qué hacer.
Habían sido tantos años de limpiar las botas del gran Dictador y de
seguir sus instrucciones que había un vacío enorme que llenar en su alma
pedestre e insegura. El pajarito no lo sabía, porque cuando el poder
llega así de esa manera uno no se da ni cuenta, y el poder había
enfermado al pequeño dictador. Un día ordenó que el pajarito fuera
encerrado en una jaula. El pajarito se entregó voluntariamente. Su acto
es confuso. Ya no sabemos quién es el pajarito en este momento
de la fábula. Sólo sabemos que su libertad ponía nervioso al pequeño
dictador.
De
algún modo era como si el joven Simba hubiera secuestrado al espíritu
del Rey Mufasa para que siguiera aconsejándolo eternamente. Pero Simba
había madurado en ese momento y el pequeño dictador no era maduro, solo
se llamaba así, pero no lo era, era verde. Así le llamaba el Gran
Dictador: “Verde”. Y del verde llegó a la putrefacción sin haber pasado nunca por la madurez.
Obligado
a cantar, torturado sicológicamente, con desabasto de alimentos y
privado de contacto con el exterior, en poco tiempo el ave perdió el
brillo de sus plumas y su semblante cambió. Su canto poco a poco se
transformó en un feo graznido y las palabras que dedicaba al pequeño
dictador estaban llenas de odio y resentimiento. Ya no era un pajarito,
ni siquiera un cuervo, ahora era un zopilote; un ave de mal agüero, un
ave carroñera.
El
pequeño dictador, cada día más solo, cada día más intolerante y
violento, le preguntaba qué hacer mientras trataba de lavarse las manos
manchadas de sangre. Le preguntaba si lograría derrotar a sus
enemigos, si conservaría el poder para él y los suyos, si lograría
reprimir a las voces disidentes. Le preguntaba si acaso era necesario
endurecer aún más la violencia del Estado contra aquellos que no estaban
de su lado.
Pero el
ave para entonces ya era libre de su yugo aunque siguiera cautiva. Y
clavaba sus grandes ojos en la figura cada vez más reducida del pequeño
dictador. El pajarito que se volvió zopilote y no cuervo solo tenía una
cosa que responder a cada pregunta y a cada balbuceo del incipiente
tirano. Solo una cosa que decirle por el resto de su vida. Y esas dos
palabras salidas de un cuento de Edgar Allan Poe se las repetiría hasta
el fin de sus pequeños días, e incluso más allá:
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Este
era un pajarito que cada mañana platicaba con el pequeño dictador de
cierto país. Le hablaba de política y de deportes, comentaban las
telenovelas y le daba consejos sobre cómo gobernar.
El
pequeño dictador lo escuchaba con atención porque estaba seguro que el
pajarito era la reencarnación milagrosa de su padre político; el hombre
que lo formó, que creyó en él y que le heredó el poder como solo podría
hacerlo un padre con su hijo.
Nunca
podremos saber si el pajarito era la reencarnación del Gran Dictador
porque, en teoría, la reencarnación no existe, los pajaritos no hablan y
los pequeños dictadores no suelen escuchar pajaritos porque, en
términos generales, no escuchan. Sin embargo, esta es una historia
inspirada en el realismo mágico sudamericano y todo es posible, incluso
la realidad.
En el
fondo el pequeño dictador necesitaba que alguien le dijera qué hacer.
Habían sido tantos años de limpiar las botas del gran Dictador y de
seguir sus instrucciones que había un vacío enorme que llenar en su alma
pedestre e insegura. El pajarito no lo sabía, porque cuando el poder
llega así de esa manera uno no se da ni cuenta, y el poder había
enfermado al pequeño dictador. Un día ordenó que el pajarito fuera
encerrado en una jaula. El pajarito se entregó voluntariamente. Su acto
es confuso. Ya no sabemos quién es el pajarito en este momento
de la fábula. Sólo sabemos que su libertad ponía nervioso al pequeño
dictador.
De
algún modo era como si el joven Simba hubiera secuestrado al espíritu
del Rey Mufasa para que siguiera aconsejándolo eternamente. Pero Simba
había madurado en ese momento y el pequeño dictador no era maduro, solo
se llamaba así, pero no lo era, era verde. Así le llamaba el Gran
Dictador: “Verde”. Y del verde llegó a la putrefacción sin haber pasado nunca por la madurez.
Obligado
a cantar, torturado sicológicamente, con desabasto de alimentos y
privado de contacto con el exterior, en poco tiempo el ave perdió el
brillo de sus plumas y su semblante cambió. Su canto poco a poco se
transformó en un feo graznido y las palabras que dedicaba al pequeño
dictador estaban llenas de odio y resentimiento. Ya no era un pajarito,
ni siquiera un cuervo, ahora era un zopilote; un ave de mal agüero, un
ave carroñera.
El
pequeño dictador, cada día más solo, cada día más intolerante y
violento, le preguntaba qué hacer mientras trataba de lavarse las manos
manchadas de sangre. Le preguntaba si lograría derrotar a sus
enemigos, si conservaría el poder para él y los suyos, si lograría
reprimir a las voces disidentes. Le preguntaba si acaso era necesario
endurecer aún más la violencia del Estado contra aquellos que no estaban
de su lado.
Pero el
ave para entonces ya era libre de su yugo aunque siguiera cautiva. Y
clavaba sus grandes ojos en la figura cada vez más reducida del pequeño
dictador. El pajarito que se volvió zopilote y no cuervo solo tenía una
cosa que responder a cada pregunta y a cada balbuceo del incipiente
tirano. Solo una cosa que decirle por el resto de su vida. Y esas dos
palabras salidas de un cuento de Edgar Allan Poe se las repetiría hasta
el fin de sus pequeños días, e incluso más allá:
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era un pajarito que cada mañana platicaba con el pequeño dictador de
cierto país. Le hablaba de política y de deportes, comentaban las
telenovelas y le daba consejos sobre cómo gobernar.
El
pequeño dictador lo escuchaba con atención porque estaba seguro que el
pajarito era la reencarnación milagrosa de su padre político; el hombre
que lo formó, que creyó en él y que le heredó el poder como solo podría
hacerlo un padre con su hijo.
Nunca
podremos saber si el pajarito era la reencarnación del Gran Dictador
porque, en teoría, la reencarnación no existe, los pajaritos no hablan y
los pequeños dictadores no suelen escuchar pajaritos porque, en
términos generales, no escuchan. Sin embargo, esta es una historia
inspirada en el realismo mágico sudamericano y todo es posible, incluso
la realidad.
En el
fondo el pequeño dictador necesitaba que alguien le dijera qué hacer.
Habían sido tantos años de limpiar las botas del gran Dictador y de
seguir sus instrucciones que había un vacío enorme que llenar en su alma
pedestre e insegura. El pajarito no lo sabía, porque cuando el poder
llega así de esa manera uno no se da ni cuenta, y el poder había
enfermado al pequeño dictador. Un día ordenó que el pajarito fuera
encerrado en una jaula. El pajarito se entregó voluntariamente. Su acto
es confuso. Ya no sabemos quién es el pajarito en este momento
de la fábula. Sólo sabemos que su libertad ponía nervioso al pequeño
dictador.
De
algún modo era como si el joven Simba hubiera secuestrado al espíritu
del Rey Mufasa para que siguiera aconsejándolo eternamente. Pero Simba
había madurado en ese momento y el pequeño dictador no era maduro, solo
se llamaba así, pero no lo era, era verde. Así le llamaba el Gran
Dictador: “Verde”. Y del verde llegó a la putrefacción sin haber pasado nunca por la madurez.
Obligado
a cantar, torturado sicológicamente, con desabasto de alimentos y
privado de contacto con el exterior, en poco tiempo el ave perdió el
brillo de sus plumas y su semblante cambió. Su canto poco a poco se
transformó en un feo graznido y las palabras que dedicaba al pequeño
dictador estaban llenas de odio y resentimiento. Ya no era un pajarito,
ni siquiera un cuervo, ahora era un zopilote; un ave de mal agüero, un
ave carroñera.
El
pequeño dictador, cada día más solo, cada día más intolerante y
violento, le preguntaba qué hacer mientras trataba de lavarse las manos
manchadas de sangre. Le preguntaba si lograría derrotar a sus
enemigos, si conservaría el poder para él y los suyos, si lograría
reprimir a las voces disidentes. Le preguntaba si acaso era necesario
endurecer aún más la violencia del Estado contra aquellos que no estaban
de su lado.
Pero el
ave para entonces ya era libre de su yugo aunque siguiera cautiva. Y
clavaba sus grandes ojos en la figura cada vez más reducida del pequeño
dictador. El pajarito que se volvió zopilote y no cuervo solo tenía una
cosa que responder a cada pregunta y a cada balbuceo del incipiente
tirano. Solo una cosa que decirle por el resto de su vida. Y esas dos
palabras salidas de un cuento de Edgar Allan Poe se las repetiría hasta
el fin de sus pequeños días, e incluso más allá:
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